Nell'inverno del 1888 c'è un inquilino di meno al 221B di Baker Street. Da quando il buon dottor Watson è convolato a nozze con l'adorata Mary, nella sua nuova vita in solitudine Sherlock Holmes trae dalle consulenze professionali l'unica fonte di stimoli. Giunge dunque provvidenziale, a evitargli il ricorso alla malefica siringa, una richiesta d'aiuto dall'ambasciata russa d'Inghilterra. A Odessa, durante una riunione riservata, è stato assassinato il conte Trepoff, capo della sezione locale dell'Ochrana, la polizia segreta dello zar. Gli hanno sparato alle spalle, quasi a bruciapelo, al modo in cui vengono giustiziati i criminali e i traditori. Il caso sembrerebbe già risolto, perché c'è un reo confesso: uno studente rivoluzionario che si era detto pronto a collaborare con le autorità. Se non fosse che a costui sarebbe stato materialmente impossibile commettere l'omicidio. Non solo era stato perquisito e aveva un cappuccio nero sulla testa, privo di fori per gli occhi, ma la stanza in cui Trepoff lo stava interrogando era chiusa a chiave e sorvegliata. Un enigma in piena regola che di certo Holmes non intende decifrare seduto in poltrona nel suo salotto londinese. Treni e piroscafi attendono il grande investigatore per condurlo sulle coste del Mar Nero
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